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结尾（第2页）

烟蒂在指尖发烫，我又点了一根。

烟雾裹着槐花香漫上来，呛得眼睛发酸。

树皮上的刻痕在烟雾里忽明忽暗，像个时隐时现的幽灵，跟着我的呼吸一起起伏。

原来有些痕迹不是消失了，是长到血肉里去了——就像此刻指尖的烟味，洗十次手还留着，就像后颈的胎记，穿再厚的衣服都贴着皮肤，就像那些以为忘记的夏天，只要月光一照，刻痕就会在骨头上发烫

风突然大了些，老槐树沙沙作响，有片泛黄的叶子落下来，正好盖在刻痕上。

叶子边缘卷着，像只蜷起爪子的猫，轻轻蹭着“杨驹”

两个字。

我伸手去捡，叶子却被风拖走了，在地上滚了两圈，停在去年冬天我砸坏的地砖缝里——那里正冒出点新绿，是不知哪颗种子发的芽，嫩生生的，顶着两片圆叶子，像极了十七岁那年我藏在刻痕里的、没敢说出口的“未来”

。

烟抽到尽头，指尖被烫得发颤。

我把烟蒂按在刻痕下方，焦痕和刀痕挨在一起，像两道不同颜色的疤，一道是年少的轻狂，一道是如今的沧桑。

老槐树在头顶叹了口气，枝桠晃得更厉害了，月光碎成光斑，落在我蹲在地上的影子里——影子被拉长，又被切碎，却始终没离开过那道浅得几乎看不见的刻痕。

原来有些东西，从来不用刻进树皮。

它们早就在血脉里生了根，跟着心跳一起起伏，跟着呼吸一起明暗，就像此刻的老槐树，就算刻痕淡了，年轮里也藏着整个十七岁的夏天——那些没说出口的话，没走完的路，没长成的大人，都在树影里晃啊晃，等着某个月光青白的夜晚，忽然就亮起来，让你想起，自己曾在这儿蹲过，曾用美工刀刻下名字，曾以为全世界都在这道刻痕里，寸步不离。

第七根烟蒂的余温还在指尖跳。

我站起来，拍了拍裤腿上的槐树叶，老槐树的影子裹着我，往巷口走。

身后的刻痕渐渐融进夜色，可那些泛着青白的光，却像颗不会灭的星，嵌在记忆的树皮里——原来痕迹不是用来记住的，是用来让你知道，就算日子磨平了表面，有些东西，早就跟着血肉，长成了现在的你。

风吹入湖海，光散落进落叶里，杨驹骑着单车又到了初见的那条路上，在没遇见过一个仰着明媚脸庞的碎花裙女孩。

顾尧也接受家里的相亲对象，与往事挥手。

在每个平凡而又平凡的日子里，都找不到曾经的快乐。

日复一日麻木里，已经消磨了杨驹所有的少年心气。

巨大而又冷漠的世界里，有一个空荡荡的回音，震耳欲聋。

那是什么？是孤独。